Kategorie: Werkstatt: Hermannsburg:
Sehen Sie, so ist das. Mir fliegen die Geschichten nur so zu. Ich setze mich an einen Kaffeehaustisch, an dem vor mir wahrscheinlich mehr als fünfhundert Menschen nicht das geringste widerfuhr. Mir aber servieren sie gleich einen Verrückten. „Ist das so bei Opel?” fragte ich scheinheilig. „Aber, das ist doch bekannt, außerdem sind die Ersatzteile für diesen Wagen um rund 35 illiger als die für konventionelle Automobile ...”
„Der Opel ist kein konventionelles Automobil?”
„Demnach nicht, mein Herr!” Der Ami war leicht ungehalten. „Schon die bewußte Politik, nur so viele Wagen zu produzieren, wie man in Präzision bauen kann, obwohl man viel mehr verkaufen könnte, halte ich für unkonventionell. Wo gab es das je? Bestimmt nicht in Rüsselsheim, dachte ich still vor mich hin. Aber, da hielt ein Volks-wagen am Bürgersteig und fünf vollkommen zerknautschte Touristen entquollen ihm in der Art von Hackfleisch, das aus dem Wolf kommt. Noch ehe der letzte seine Hinterhand befreien konnte, setzte der Amerikaner seinen Aufklärungsfeldzug fort. „Achtzehn Personen gehen hinein!”, sagte er. Ich rollte meine Automobilzeitschrift zu einer Art Fliegenklatsche zusammen, denn man konnte nicht wissen, in was sich der Mann alles hineinsteigern mochte. Schließlich würde er den Versuch wagen, mich in seinem Brillen-Futteral unterzubringen.
„Man muß zugeben, daß dieser Hitler-Wagen eine tolle Sache ist.” Sicherlich sah er vor seinem geistigen Auge auf dem Obersalzberg ein einsames Reißbrett stehen. Aber er kehrte in die Wirklichkeit zurück: „Natürlich sind die Männer, die diesen Wagen bauen, auf der Hut. Sie suchen die Zitronen heraus und verkaufen nur die Pflaumen ...”
Da haben wir's. Natürlich ähnelt er einer halbierten Pflaume. Warum bin ich bloß noch nie darauf gekommen? Aber — „Wie meinen Sie das reit den Zitronen?”, fragte ich ehrlich neugierig. Es war ihm Freude und Bedürfnis zugleich, mir eine äußerst unrunde und deshalb besonders glaubwürdige Zahl nennen zu können: „Dreitausenddreihundertneunundachtzig Männer”, so dozierte er, „sind in Wolfsburg nur mit einem Job beschäftigt — sie inspizieren den VW in jeder Produktionsphase. Und zu einem von fünfzig Wagen sagen sie ,nein'!”. Das ist der, den mein Nachbar gekriegt hat, dachte ich. Da kam uns ein Skoda nahe.
„Er hat etwas an sich”, beeilte sich mein Führer zu verkünden, „das amerikanisch aussieht und europäisch arbeitet.” Diesmal mußte ich ihm beipflichten. Ein flottes Girl saß hinterm Volant, das amerikanisch lackiert war, aber europäisch hart auf die Kupplung treten mußte, um von Gang zu Gang zu springen.
„Die Türen sind richtig angebracht!”, jubilierte der Ami in der Art eines Sammlers, der ein seltenes Exemplar entdeckt hat, „sie sind genau da, wo sie hingehören!” Er schien das sensationell zu finden, während ich nur selten einen Wagen durch eine Klappe im Bodenbrett bestiegen hatte, das letzte Mal im Jahre 1945, als ich einen Panzerspähwagen wegen der eisenhaltigen Luft nicht anders betreten wollte. „Sein Ganz-Aluminium-Motor
Klugheit steckt nicht in den Jahren, sondern im Kopf.
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Sehen Sie, so ist das. Mir fliegen die Geschichten nur so zu. Ich setze mich an einen Kaffeehaustisch, an dem vor mir wahrscheinlich mehr als fünfhundert Menschen nicht das geringste widerfuhr. Mir aber servieren sie gleich einen Verrückten. „Ist das so bei Opel?” fragte ich scheinheilig. „Aber, das ist doch bekannt, außerdem sind die Ersatzteile für diesen Wagen um rund 35 illiger als die für konventionelle Automobile ...”
„Der Opel ist kein konventionelles Automobil?”
„Demnach nicht, mein Herr!” Der Ami war leicht ungehalten. „Schon die bewußte Politik, nur so viele Wagen zu produzieren, wie man in Präzision bauen kann, obwohl man viel mehr verkaufen könnte, halte ich für unkonventionell. Wo gab es das je? Bestimmt nicht in Rüsselsheim, dachte ich still vor mich hin. Aber, da hielt ein Volks-wagen am Bürgersteig und fünf vollkommen zerknautschte Touristen entquollen ihm in der Art von Hackfleisch, das aus dem Wolf kommt. Noch ehe der letzte seine Hinterhand befreien konnte, setzte der Amerikaner seinen Aufklärungsfeldzug fort. „Achtzehn Personen gehen hinein!”, sagte er. Ich rollte meine Automobilzeitschrift zu einer Art Fliegenklatsche zusammen, denn man konnte nicht wissen, in was sich der Mann alles hineinsteigern mochte. Schließlich würde er den Versuch wagen, mich in seinem Brillen-Futteral unterzubringen.
„Man muß zugeben, daß dieser Hitler-Wagen eine tolle Sache ist.” Sicherlich sah er vor seinem geistigen Auge auf dem Obersalzberg ein einsames Reißbrett stehen. Aber er kehrte in die Wirklichkeit zurück: „Natürlich sind die Männer, die diesen Wagen bauen, auf der Hut. Sie suchen die Zitronen heraus und verkaufen nur die Pflaumen ...”
Da haben wir's. Natürlich ähnelt er einer halbierten Pflaume. Warum bin ich bloß noch nie darauf gekommen? Aber — „Wie meinen Sie das reit den Zitronen?”, fragte ich ehrlich neugierig. Es war ihm Freude und Bedürfnis zugleich, mir eine äußerst unrunde und deshalb besonders glaubwürdige Zahl nennen zu können: „Dreitausenddreihundertneunundachtzig Männer”, so dozierte er, „sind in Wolfsburg nur mit einem Job beschäftigt — sie inspizieren den VW in jeder Produktionsphase. Und zu einem von fünfzig Wagen sagen sie ,nein'!”. Das ist der, den mein Nachbar gekriegt hat, dachte ich. Da kam uns ein Skoda nahe.
„Er hat etwas an sich”, beeilte sich mein Führer zu verkünden, „das amerikanisch aussieht und europäisch arbeitet.” Diesmal mußte ich ihm beipflichten. Ein flottes Girl saß hinterm Volant, das amerikanisch lackiert war, aber europäisch hart auf die Kupplung treten mußte, um von Gang zu Gang zu springen.
„Die Türen sind richtig angebracht!”, jubilierte der Ami in der Art eines Sammlers, der ein seltenes Exemplar entdeckt hat, „sie sind genau da, wo sie hingehören!” Er schien das sensationell zu finden, während ich nur selten einen Wagen durch eine Klappe im Bodenbrett bestiegen hatte, das letzte Mal im Jahre 1945, als ich einen Panzerspähwagen wegen der eisenhaltigen Luft nicht anders betreten wollte. „Sein Ganz-Aluminium-Motor
Klugheit steckt nicht in den Jahren, sondern im Kopf.
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